简介
如果你正在寻找一本充满奇幻与冒险的悬疑灵异小说，那么《北舞渡镇》将是你的不二选择。作者“河南孩儿”以细腻的笔触描绘了一个关于林河赵清雅的精彩故事。本书目前已经连载，喜欢阅读的你千万不要错过！
北舞渡镇小说章节免费试读
赶场日的风比往常更硬，像一只看不见的手，翻来覆去地拨弄北舞渡镇的屋檐。
老槐树下，纸灰被风卷成细小的漩涡，绕过茶摊的木腿，贴在地上，又被踏碎。
清早，茶摊的壶先开了。掌柜把茶叶往壶里一撮，滚水一冲，雾气腾地把桌面蒙了一层潮。
两个手背长着老年斑的老人缩在凳子上，对着雾反复叹气。
“我爷爷那辈儿就说，‘舞祖’不是神，是人。”一个说。
“人能镇水？”另一个不服。
“能。穿铃裙，踏七步，吹骨笛。七步里，‘七’不是数，是止——”
“你哪儿听来的？”
“你不也听过么？别装。”
话到这，摊子边围上来几个闲人。说法在嘴与嘴之间拐了几道弯，很快就变了味儿：
——“舞祖是从河上来的鬼新娘。”
——“舞祖是祠堂里选出来的替身，死了才镇得住。”
——“舞祖看谁一眼，谁就会跟着她跳到水里去。”
更离奇的也有：
——“舞祖其实是外乡的先生变的，拿骨笛唬人，收了钱就跑。”
——“舞祖跟‘守笛人’是一对，一个吹，一个舞，不然镇不住。”
每个说话的人都把“我奶奶说”“我外公讲”挂在嘴边。风一来，茶沫在碗里打着转，像是流言也在打着转。
林河提着一小包订好的铁卡，从街心走过，鼻尖全是茶叶与铁锈混合的味。他经过茶摊，听了几句，不由自主慢下了脚。
“你别站这儿。”有人从背后低低唤他。
志远老师绷着脸，手里还夹着摊子上没卖完的两本旧册子。他用眼神示意林河走到拐角。
“别听他们怎么说，先记他们怎么改。”志远压低声音，像在课堂上讲重点，“一个镇子的恐惧，是靠版本滚动起来的。等它滚到你家门口，你就不是听的人，是被说的人。”
“我已经被说了？”林河苦笑。
“你不是，”志远看了他一眼，“她是。”
拐角那端，文化站门口。赵清雅把横幅“北舞渡镇文化站”取下来收好，脸色有些白。门槛前立着两张纸，都是早晨被人悄悄贴上的：“停舞避祸”“勿惹北风”。墨迹还湿着。
老肖在旁边吹胡子瞪眼：“谁贴的！白日里也不遮脸。”一边骂，一边还是把纸轻轻揭下，不敢用力。
“老师。”清雅看见志远，松了口气，“有人说我跳的是‘舞祖步’，会带走小孩……”
志远把那两张纸卷紧，塞进袖子：“你只管记住我昨天说的——七为止，不为进。把‘北’当墙，别去撞。”
清雅点头，目光却忍不住往街心一扫——四面八方的目光像细针，从人群里不由分说地扎过来，让她不适应的不是疼，而是那种被当作“故事里的人”的突兀。
“我带了铁卡。”林河把布包举了举，“门闩我再加一道。”
“好。”清雅挤出一个笑，声音低下来，“今天别多待，晚风怪。”
志远打圆场：“你们都各做各的：你钉卡，她练步。我去学校库房翻抄，看看能不能把‘祭文’的缺字补上两处。”
他说到“祭文”，目光落在清雅腕上的红线，顿了顿，“别向北。”
风从北面拐进来，文化站的窗纸轻轻鼓了一下，又贴回去。
午后，茶摊坐满了嘴勤的人。王三魁扛着刀从街上晃过，草梗堵在嘴角，像一道斜着的钩。他往摊上一坐，笑得慢：“你们都在说‘舞祖’？那我也添两句。”
他把刀背往桌上一拍，语气轻巧：“我听说——舞祖不是一个，是一茬一茬。每回要变天，就选一个丫头，穿铃裙，走七步。走错一步，虚门开；走对七步，水退半尺。”
“哪来的说法？”有人凑趣儿。
“老一辈儿。”王三魁抬下巴，“祠堂里的人知道。可祠堂现在封了，谁知道呢？”
他把话往后一拐，唇角一挑，“**有一点倒不假：舞祖总有个‘心尖儿人’。**那个人，要不一块儿死，要不一辈子活不明白。”
远处的风突然大了一阵，吹得茶碗里的茶面起了一圈圈波纹。
“你说谁？”有人忍不住问。
王三魁“啧”了一声，没点名，却把目光慢慢掠过文化站的方向，像用刀背在空气里划了一道不见痕的口子。
这句话，比“鬼”还像刀。听的人脸上都不自在，笑声变得碎。
流言，找到了名字，下一步就是找脸。
入夜前，志远去了学校库房。库房门锁老，锈得发脆，一拉一合“嘎”的响。他在半层灰里翻出一只掉角的纸箱，里面塞着旧社火照片、节目单、几张拓片。
他把其中一张摊在窗台：黑白照片上是河滩十三石。石前站着一排人，中间一个女孩穿着铃裙，裙摆厚，腰束得很紧。她头发盘起，面容模糊，却能看出眉眼里带着一种硬。照片角落写着两个字：“雨前”。
志远把“雨前”用铅笔圈了两道，又在照片背面匆忙写下：
“流言的骨头是事实，肉是恐惧。
‘雨前’或为仪式启动前的标记。
七步=止步，非进步。
别向北。”
他把照片装进信封，塞进怀里。转身时，门口站着人影。
齐师傅。
“你来借啥？”齐师傅问。
“借记忆。”志远笑，笑意有些疲，“不想再让它只活在嘴上。”
齐师傅“嗯”了一声，把一把旧锁递给他：“别动祠堂。动了，镇不住。”
“我知道。”志远把锁放回桌上，“我不去祠堂。我去后巷。”
两人对望一息，谁也没再多说。齐师傅转身走了，背影一如往常，像钉在北舞渡的一枚铁。
夜色一层层压下来。文化站的灯泡昏黄，练功房里只有清雅一人。她没跳大段，只把“云手”和“绕花”各走了三遍。每到第七步，她就刻意收，像把心口的乱线一把拢住。
镜子里，她的影子也在收。贴胶的裂缝在灯下像一根被拽紧的弦。她正要关灯，镜底沿又轻轻落下一点灰。
她停住，退半步。
灰停了。
她轻声道：“七为止。”
门外脚步声响，林河来了。
“门闩加好了。”他举举手里的短锤，手背却隐隐发汗，“……我爹今儿到处叫人挖沟，各家都说水要涨。”
“别往北想。”清雅把丝巾收进道具箱，“你回吧。晚上风坏。”
林河“嗯”了一声，犹豫半秒，还是把志远给的那枚黑铁镇纸悄悄递给她：“你拿着，压压心。”
清雅看他，眼睛里像一湾浅水被风吹了一下又平，“你自己呢？”
“我还有你给的那半块糖纸。”他笑，耳尖红，“放枕头底下，也能压一点。”
灯灭。门闩“咔嗒”一声合上。
两人出门，各自朝相反方向走。街心的风把影子剪得参差不齐，像被人用钝刀裁过，边缘都毛了。
后半夜，镇北方向传来第一声闷响，像有人用手掌拍了祠堂的木桌。
有人惊醒，有人没听见。
有孩子在梦里哭了一声，很快被娘的手抚平。
林河坐起，摸到枕下的封套。志远在信笺上写的字在黑暗里几乎会自己发光：“再响第三次时，别向北走。来后巷。”
他把纸压回去。
第二声又来了，重一点，像从地底往上顶。
院墙外，一个极轻极快的脚步停在他家门口，半息又走。
林河穿衣起身，推门到巷子口。风把巷尽头的墙涂成一片潮湿的黑。他看见墙上有一笔粉笔划的记号：一个小小的圆，圆外一撇，指向西。
正与信笺底端的那个小记号一模一样。
他心里“咯噔”一下。
身后，有人低低喊他名字：“小河——”
他回头，志远从暗处走出，掌心按着胸前的信封，眼里是压不住的急：“别向北。跟我走后巷。”
“现在？”
“第三声快到了。”志远的牙关打着冷，“来的人，也快到了。”
“谁？”
“……该来的人。”
风像被这几个字割裂，变得细细的，冷冷的，贴着墙皮滑过去。
林河没再犹豫，点头。两人贴着墙影，向西而去。
他们路过文化站后墙时，灯已灭，窗纸暗。墙角的地面上，黑铁镇纸反着一点点冷光——像一只压在心上的小石头，替人守着夜。